viaje y memoria

pascua de pentecostés

(…). L'Europa bàrbara,

l'Europa dels museus i de la mùsica,

té fosca l'ànima (…)

(Joan Margarit, Pergamon Museum)

A este hombre que sufre y que persigue
errante
una hogaza de pan y algo de sol
con que ahuyentar el frío del destierro
un abrigo seguro al que arribar
expulsado del lar y de su tierra,
lo llaman refugiado.
La argucia del lenguaje
no nombra por su nombre la injusticia
ni el hambre ni la sed,
tampoco a aquél que todo lo ha perdido
sin lugar ni refugio
y sin papeles. Sus rasgos apenas
si un amargo recuerdo entre los suyos.

Como el halda segura de la madre
la infancia habría de ser una patria tranquila
un refugio sereno sin peligros
un islote a resguardo
un escondite
de juegos en el patio de una escuela.
La infancia es el mirar de ojos asombrados
muchachos que despiertan a la vida
reír de esa risa que contagia
la alegría de un mundo aún inocente:
nunca será el camino a un crematorio
donde en humo genocida convertir
la piedad que aprendimos de los dioses.

Yo los vi junto al pórtico de Octavia
hacinados en viejos camiones
los vi salir del ghetto de Varsovia
en sus caras el miedo a los fusiles
que apuntan a sus cuerpos infantiles
infames esos años
cuando todas las noches 
oyeron pasar trenes:
vagones de desolación y llanto
acarrean mujeres
y ancianos venerables
hombres y adolescentes
judíos y gitanos, comunistas
triángulos y estrellas que denuncian
el pecado original
que señaló el camino al exterminio.
Vagones de ganado acarreando
aquel dolor antiguo de la tierra
que anuncian las viejas profecías.

Llegaron al infierno de otros campos
infinita hilera inmisericorde

fila inhóspita
y humedad y huesos carcomidos
noches al raso sin luz, ateridos

a estas playas de dolor y de frío
que ahora son a la tarde,
Pascua de Pentecostés,

pentecostal solario sudoroso
cuerpos que dora el sol
en la arena gruixuda de Argelès.
Mis pies pisan la huella
tozuda
que en el aire dejaron orgullosos
los que en sur-Mer de libertad murieron.

Los ojos de los niños de Idomeni
guardan en sus pupilas
la misma soledad de aquel muchacho
muletas de tullido
idéntica tristeza
que camina de los hombros cansados
de su padre
los caminos nevados del exilio y
la derrota. Vencidos
pero jamás domados
erguidos al mirar hacia el futuro.

Camino hace al andar
con los suyos don Antonio, dignidad
ligera de equipaje
hijo de la mar al fin
y príncipe de todos los destierros.
Cantan su último viaje
las suaves colinas libres de Collioure
que lloran la tristeza
inmensa y sin consuelo de la madre
y devuelven el eco de unos versos 
estos días azules
y este sol de la infancia...

Bienaventurados son los que sufren
persecución y acoso
porque defienden aquello en lo que creen
firmes en su identidad.
Lo habrían de decir
palabras doctas de una buena nueva
que dicen abrazar los mandatarios
de una Europa que tiene el alma oscura
para los que solo cuenta la cuenta
de resultados. Sin más
valores que aquellos que al alza rinden
en bolsa y tranquilizan los mercados.

Por decenas de miles han llegado
llamando a nuestras puertas.
Refugiados les llaman
huidos, deportados
criaturas sin dios y sin fortuna
parias todos del mundo
pobres sin pan, enfermos
desahuciados sin patria
despropiados vagabundos sin techo
famélica legión.
Ayer es hoy. Hoy es tal vez mañana.
No siempre muestra la historia su saber
ni la vida, sin norte
y ciega alcanza a corregir desmanes.
Arrogantes mezquinos altaneros
han cerrado las puertas
y atrancado las vallas
multiplican controles y fronteras
y alquilan otras tierras colindantes
donde cercar sus vidas sin alambres..
Apenas si algo queda
de la que fue tierra de promisión
sueño y solar de asilo
donde encontrar refugio quien lo busca.

Hoy es ayer. Todos son uno.
Me lo dice el mar que meció los sueños
de Chagall huésped azul
acogido a los vientos generosos
y amables de esta Vila
y los juegos placenteros de Bataille
dos prófugos ilustres
testigos hoy de un tiempo detenido
en la quietud de una domus de mar
de almendros y de seny.